&esp;&esp;窗外远处偶尔驶过一辆车,车灯在天花板上扫出一道转瞬即逝的光带,从左到右,亮了又灭。
&esp;&esp;卡卡用手指轻轻拨开他额前的碎发。那些挑染过的金色发丝在指腹下比看起来更软,发根处还残留着昨晚淋浴后的水汽,绕在指尖上像一圈细密的线。
&esp;&esp;他忽然意识到一件事——克里斯刚才说“如果我不是克里斯蒂亚诺·罗纳尔多,如果我什么都不是,我能不能走过去抱住你”,克里斯的脑袋里到底在想什么,卡卡第一次感到如此不确定。
&esp;&esp;卡卡在黑暗里对着那个熟睡的发顶张了张嘴,用极轻极轻的声音说了几个字,轻到连自己的喉结都几乎没有振动。
&esp;&esp;“不会再让你等了。”
&esp;&esp;他说完把手从克里斯的发间收回来,覆在他攥着自己衣领的那只手上。克里斯的指节在他掌心里微微动了一下,然后安静下来。
&esp;&esp;卡卡闭上眼睛,感觉到自己胸口上的重量,感到自己心脏正沉闷地跳动着,夜色已沉,一片安心。
&esp;&esp;凌晨两点左右,床头柜上克里斯的手机又亮了一次。
&esp;&esp;卡卡瞥了一眼屏幕——克里斯曼联那个队友。消息很短,黑体字在暗光屏幕上显得格外迫切:“队长,你回我一下。不是催你,就是想确认你没事。你平时消息都是秒回的嘛。”
&esp;&esp;卡卡看着这条短信,想了想。
&esp;&esp;克里斯睡得很沉,呼吸均匀,攥着他衣领的手指已经松开了,手掌摊平贴在他胸口。他伸手轻轻把克里斯的手从他衣领上移开,放在他自己胸口上,然后拿起自己的手机,打开相机,拍了一张照片。
&esp;&esp;镜头只框住了克里斯的后脑勺和他埋在颈窝里的半张侧脸,几撮压得有些扁的金发出现在画面一角,背景是床头灯暖黄色的光晕和一片模糊的白色枕头。
&esp;&esp;他把这张照片发给了那个号码,配了一行字:“他在睡觉。醒了我会提醒他回你的。”
&esp;&esp;发送键按下去之后他才忽然想到——对方可能不知道他是谁。或许对方只是存了克里斯的号码,看到一条来自陌生人的回复会以为是什么人拿走了克里斯的手机。但他不在乎了。
&esp;&esp;想不到对方秒回了:“你是卡卡?”
&esp;&esp;然后第二条立刻弹了出来:“好的卡卡。让他睡。不着急。”
&esp;&esp;第三条却隔了大概五分钟——“你们要好好的。”
&esp;&esp;卡卡看着这句话笑了笑,他按灭屏幕,把手机放回床头柜上,低头把嘴唇贴在克里斯的发顶上,闭上眼睛,浅浅舒了一口气。
&esp;&esp;早晨七点,克里斯的手机突然响了,屏幕上显示的名字是豪尔赫。
&esp;&esp;克里斯还在睡,脸埋在卡卡颈窝里,呼吸被手机的震动声打断了一下,但只是皱了皱眉,又往他怀里钻了钻。卡卡感觉到床头柜上的振动,拿起来看了一眼,犹豫了片刻——豪尔赫是克里斯的经纪人,他知道这个名字的分量,也知道这个人不会在没有重要事情的时候大清早打电话,于是他把手机轻轻贴在克里斯的耳廓上。
&esp;&esp;铃声在极近的距离里把克里斯吵醒,他闭着眼睛摸到手机,含含糊糊地“嗯”了一声。
&esp;&esp;然后他的眼睛猛地睁开了。
&esp;&esp;豪尔赫的声音从听筒里传出来,音量不大但语速很快。
&esp;&esp;卡卡听不见他在说什么,但他看到克里斯的表情在几秒内变了——从刚睡醒的迷糊变成紧绷的警觉,眉头皱起来,嘴唇抿成一条线,手指无意识地攥紧了被单,指节发白。
&esp;&esp;他坐在床上,后背挺直,头发乱成一团,后颈那道正在消退的淤痕在晨光里泛着淡淡的青黄色,像一块褪色的水彩画布。